Là, il y a un problème. Et un gros. Fred a beau arpenter le boulevard maritime, elle n’est plus là. Et il ratisse large. Trottoir côté mer, montée, descente. Sur cinq cents mètres. Et sous la flotte battante. Au troisième aller-retour, son imper est trempé, ses chaussettes noyées. L’humeur de Fred, elle, est plus sombre que l’océan.

    Qu’est-ce qu’il peut faire ? Qu’est-ce qu’il va dire à Paul, surtout ? Qu’hier, après le travail, il a trop fait la fête. Trop bourré pour reprendre la voiture, pas question de se faire gauler par les flics. Taxi, à quatre heures du matin. Et maintenant, elle n’est plus là.

    Le portable sonne dans sa poche. Un air de jazz, Fred aime bien le jazz. A tous les coups, c’est Paul, qui s’impatiente. Qu’est-ce qu’il va lui dire Fred ? Qu’il faut porter plainte, faire rechercher la bagnole? Fred en rigole dans ses yeux mouillés. Pour ne pas pleurer. Car c’est là, le problème. Dans le coffre, il y a un cadavre…

                                                                          Philippe Huet